David Baldacci - Kolekcjonerzy tajemnic.doc

David Baldacci

Kolekcjonerzy tajemnic

Dla Arta i Lynette z wyrazami miłości i szacunku.

Oraz ku pamięci Jewell English.

Rozdział 1

Roger Seagraves wyszedł z Kapitolu po interesującym spotkaniu, które, co dziwne, miało niewiele wspólnego z polityką. Wieczorem, po podjęciu ważnej decyzji, siedział samotnie w salonie swojego skromnego podmiejskiego domu. Musiał kogoś zabić, a ten ktoś był bardzo znaczącym celem. W żadnej mierze go to nie zniechęcało, przeciwnie - postrzegał propozycję jako godne siebie wyzwanie.

Nazajutrz rano Seagraves pojechał do swojego biura w Wirginii Północnej. Siedząc przy biurku w małej, zagraconej klitce, podobnej do wszystkich innych biur wzdłuż korytarza, analizował decydujące elementy zadania. Wreszcie doszedł do wniosku, że zrobi to sam, bez angażowania osób trzecich. Zabijał wcześniej wiele razy, jedyna różnica polegała na tym, że tym razem nie pracował dla rządu. Miał zrobić to na własne konto.

Następne dwa dni spędził na starannych, decydujących przygotowaniach, wprawnie wtłoczonych pomiędzy zwykłe obowiązki. Wszelkie podejmowane działania miały być podporządkowane trzem imperatywom misji: 1) zrób to jak najprościej, 2) bądź przygotowany na wszelkie ewentualności, 3) nigdy nie panikuj, niezależnie od tego, jak bardzo ktoś czy coś pokrzyżuje ci plany, co zdarzało się od czasu do czasu. Gdyby istniała czwarta zasada, brzmiałaby następująco: wykorzystaj fakt, że w sprawach naprawdę ważnych, takich jak kwestia przeżycia, większość ludzi jest głupcami. Seagraves nigdy się do nich nie zaliczał.

Roger Seagraves miał czterdzieści dwa lata i był bezdzietnym kawalerem. Żona i bachory niewątpliwie skomplikowałyby jego niekonwencjonalny styl życia. Wcześniej, pracując dla rządu, pod różnymi przybranymi nazwiskami podróżował po świecie. Na szczęście w epoce komputerów zmiana tożsamości była zdumiewająco łatwa. Wystarczyło wcisnąć parę klawiszy della, a już gdzieś w Indiach mruczał serwer i z czyjejś drukarki laserowej wyskakiwał zupełnie nowy gość ze wszystkimi oficjalnymi bajerami i zdolnością kredytową.

Seagraves mógł kupić wszystko, czego potrzebował, na stronie internetowej, na którą wchodziło się po wpisaniu nazwy użytkownika i hasła. Strona była czymś
w rodzaju domu towarowego Macy’s dla przestępców, czasami zwanego przez klientów „EvilBay”. Tam człowiek mógł kupić wszystko - od pierwszorzędnych kompletów dokumentów i skradzionych numerów kart kredytowych po usługi profesjonalnego zabójcy albo pozbawioną numerów seryjnych broń, jeśli sam zamierzał popełnić morderstwo. Seagraves zwykle kupował potrzebne rzeczy u sprzedawcy, który miał dziewięćdziesiąt dziewięć procent pozytywnych opinii klientów i gwarantował zwrot pieniędzy. Nawet zabójcy lubili usługi najwyższej jakości.

Roger Seagraves był wysoki, dobrze zbudowany i przystojny, miał gęste jasne falujące włosy; sprawiał wrażenie lekkoducha, a jego uśmiech był zaraźliwy. Oglądały się za nim dosłownie wszystkie kobiety, a także niektórzy zazdrośni mężczyźni. Często wykorzystywał swój urok. Kiedy musisz zabić albo oszukać, używasz wszystkich dostępnych narzędzi tak skutecznie, na ile to tylko możliwe. Tego też nauczył go rząd. Choć formalnie rzecz biorąc, Seagraves wciąż pracował dla Stanów Zjednoczonych, dorabiał sobie na boku. Jego „oficjalny” plan emerytalny był znacznie gorszy od emerytury, na jaką swoim zdaniem zasłużył po latach ryzykowania życia dla flagi w kolorze czerwonym, białym i niebieskim.

Dla niego była głównie czerwona.

Trzeciego dnia po południu, po pouczającej wizycie na Kapitolu, Seagraves nieco zmienił wygląd twarzy i włożył kilka warstw ubrań. O zmierzchu pojechał furgonetką do północno-zachodniej części Waszyngtonu, gdzie paranoiczni ochroniarze patrolują ambasady i prywatne rezydencje.

Zaparkował na podwórku za budynkiem stojącym naprzeciwko ekskluzywnego klubu, który mieścił się w imponującym ceglanym georgiańskim domu. Klub skupiał bogate osoby mające obsesję na punkcie polityki, a w Waszyngtonie takich osób jest więcej niż w każdym innym mieście na świecie. Członkowie klubu lubili gromadzić się przy znośnym jedzeniu i średniej jakości winie, żeby ku pokrzepieniu serc rozmawiać o sondażach, polityce i wpływach.

Seagraves był ubrany w niebieski kombinezon z napisem „Obsługa” na plecach. Dorobionym wcześniej kluczem otworzył prosty zamek budynku, który czekał na generalny remont. Niosąc skrzynkę na narzędzia, po dwa stopnie naraz wbiegł na najwyższe piętro i wszedł do pokoju od ulicy. Zapalił latarkę i rozejrzał się po pustym wnętrzu, skupiając uwagę na oknie. W czasie wcześniejszej wizyty otworzył je i porządnie naoliwił.

Otworzył skrzynkę i szybko złożył karabin snajperski. Przymocował tłumik, załadował jeden nabój - nie można było odmówić mu pewności siebie - przysunął się do okna i podniósł je o pięć centymetrów, na tyle, żeby zmieścił się tłumik. Spojrzał na zegarek, a potem rozejrzał się po ulicy. Nie bał się, że ktoś go dostrzeże, bo budynek spowijały ciemności. Poza tym soczewka lunetki pokryta była powłoką antyrefleksyjną, a dzięki wymyślnej technice camoflex karabin zmieniał kolor, dostosowując się do tła.

Kto by pomyślał, czego rodzaj ludzki nauczył się od niepozornej ćmy.

Kiedy limuzyna i wóz ochrony zajechały pod klub, Seagraves wziął na muszkę jednego z pasażerów, ale nie strzelił. Jeszcze nie pora. Mężczyzna wszedł do klubu eskortowany przez ochroniarzy, którzy wyróżniali się słuchawkami w uszach i byczymi karkami w krochmalonych kołnierzykach. Seagraves odprowadził wzrokiem oba odjeżdżające pojazdy.

Jeszcze raz spojrzał na zegarek: dwie godziny czekania. Rozglądał się po ulicy, gdy limuzyny i taksówki przywoziły poważne kobiety nie w diamentach od DeBeersa i kreacjach od Versacego, ale w eleganckich gotowych garsonkach i gustownej biżuterii; kobiety doskonale zorientowane w najdrobniejszych niuansach towarzyskich i politycznych. Towarzyszący im równie poważni mężczyźni chronili się za garniturami w prążki, nijakimi krawatami i czymś, co wyglądało na złe nastawienie. Nie polepszy się, możecie mi wierzyć.

Minęło sto dwadzieścia minut, a jego spojrzenie ani razu nie oderwało się od ceglanej fasady. Przez wielkie frontowe okna widział tłum ludzi, którzy hołubili drinki i mruczeli cichymi, konspiracyjnymi głosami. W porządku, pora przejść do interesów. Jeszcze raz szybko omiótł ulicę wzrokiem. Nikt nie patrzył w jego stronę. Przez lata pracy stwierdził, że oni nigdy nie patrzą. Seagraves czekał cierpliwie, aż cel ostatni raz przetnie krzyż nitek, potem jego palec przywarł do spustu. Nieszczególnie lubił strzelać przez szybę, choć nie miała ona wpływu na lot pocisku, jakiego używał.

Plask! Ułamek sekundy później rozległ się brzęk szkła i głośny łoskot, z jakim tęgi mężczyzna upadł na wypolerowaną dębową podłogę. Kongresman Robert Bradley nie poczuł bólu. Kula zabiła go, zanim mózg kazał ustom otworzyć się do krzyku. Niezły sposób zejścia.

Seagraves spokojnie odłożył karabin i zdjął kombinezon, pod którym miał mundur policyjny. Włożył czapkę i zszedł po schodach do drzwi na tyłach domu. Gdy wyszedł z budynku, usłyszał krzyki po drugiej stronie ulicy. Od strzału minęło tylko dziewiętnaście sekund, wiedział to, bo odliczał je w myśli. Ruszył szybko ulicą, wciąż mierząc czas akcji. W pewnej chwili usłyszał głośne wycie silnika zapowiadające początek starannie wyreżyserowanej sceny. Zaczął biec, wyciągając pistolet. Miał pięć sekund na dotarcie do celu. Skręcił za róg i w ostatniej chwili uskoczył, unikając potrącenia przez pędzącego sedana. Przeturlał się i poderwał na środku jezdni.

Ludzie z drugiej strony ulicy krzyczeli do niego, wskazując wóz. Odwrócił się, oburącz chwycił pistolet i zaczął strzelać do uciekinierów. Huk ślepaków brzmiał przekonująco, dokładnie jak ostrej amunicji. Wystrzelił pięć razy i wsiadł do zaparkowanego samochodu, który wyglądał na nieoznakowany wóz policyjny. Samochód
z ryczącą syreną i wystawionym na dach błyskającym kogutem pomknął za znikającym sedanem.

Na następnym skrzyżowaniu „ścigany” pojazd skręcił w lewo, potem w prawo i zatrzymał się w bocznej uliczce. Kierowca wysiadł, pobiegł do zielonego volkswagena garbusa i odjechał.

Drugi wóz przerwał pościg, gdy znalazł się poza zasięgiem wzroku ludzi
z klubu. Ze zgaszonymi światłami i wyłączoną syreną pojechał w przeciwnym kierunku niż pierwszy.

Mężczyzna za kierownicą ani razu nie spojrzał na Seagravesa, który na tylnym siedzeniu szybko zdejmował mundur. Pod spodem miał obcisły jednoczęściowy strój do biegania. Obuwia nie musiał zmieniać, miał na nogach czarne tenisówki. Na podłodze siedział sześciomiesięczny czarny labrador w kagańcu. Samochód skręcił
w boczną ulicę, potem w lewo na następnym rogu, i zatrzymał się przed parkiem, pustym o tak później porze. Seagraves zabrał psa i wysiadł, wóz odjechał.

Seagraves mocno trzymał smycz, biegnąc truchtem ze swoim pupilem. Kiedy skręcili na następnym rogu, przemknęły obok nich cztery radiowozy. Ani jeden gliniarz z tej kawalkady nawet na nich nie spojrzał.

Chwilę później w innej części miasta w niebo pomknęła kula ognia. Do wybuchu doszło w wynajętej i na szczęście pustej rezydencji zastrzelonego kongresmana. Początkowo uznano, że eksplozja nastąpiła wskutek wycieku gazu. Później, zważywszy na okoliczności śmierci Boba Bradleya, władze federalne zaczęły szukać innego wyjaśnienia, ale nie szło im łatwo.

Seagraves przebiegł trzy przecznice, porzucił psa, wsiadł do czekającego samochodu i niespełna godzinę później wrócił do domu. Rząd Stanów Zjednoczonych będzie musiał znaleźć nowego przewodniczącego Izby Reprezentantów na miejsce zamordowanego Roberta „Boba” Bradleya. To nie powinno być zbyt trudne, pomyślał Seagraves nazajutrz, gdy przeczytał w porannej gazecie artykuł o śmierci Bradleya
i jechał do pracy. Przecież to cholerne miasto pełne jest cholernych polityków. Bodaj ich krew zalała. Krew zalała? Święte słowa. Podjechał do strzeżonej bramy i pokazał identyfikator. Uzbrojony strażnik, który dobrze go znał, machnął ręką, zezwalając mu na wjazd.

Seagraves wszedł frontowymi drzwiami do wielkiego gmachu w Langley
w stanie Wirginia. Minął kolejne punkty kontrolne, a potem ruszył do swojego ciasnego, szablonowego biura o powierzchni dwa i pół metra na trzy. Był teraz urzędnikiem średniego szczebla i jego główne zajęcie polegało na pośredniczeniu pomiędzy agencją a nieudolnym baranem z Kapitolu, który nie wiadomo dlaczego został wybrany na to stanowisko. Praca nawet w przybliżeniu nie wymagała takiego wysiłku jak dawna robota i była niejako kością rzuconą mu w nagrodę za chwalebną służbę. Obecnie, inaczej niż dziesiątki lat temu, CIA pozwalała swoim „specjalnym” pracownikom wychodzić z cienia, gdy osiągnęli wiek, kiedy refleks już nie ten, a i entuzjazm do pracy maleje.

Gdy Seagraves przerzucił stos nudnych papierów, zdał sobie sprawę, jak bardzo będzie tęsknił za zabijaniem. Przypuszczał, że ludzie, którzy raz zamordowali za pieniądze, nigdy nie przezwyciężają tej żądzy krwi. Przynajmniej zeszła noc przywołała odrobinę dawnej chwały. Usunął jeden problem z drogi, lecz prawdopodobnie jego miejsce niebawem zajmie następny. Ale Roger Seagraves był pomysłowym specem od usuwania problemów. Po prostu miał to we krwi.

Rozdział 2

Wielkie kłęby czarnego dymu - z pewnością zawierające dość czynników rakotwórczych, żeby zaszkodzić kilku przyszłym, niczego niepodejrzewającym pokoleniom - buchały z wiekowych ceglanych kominów fabrycznych w niebo już ciemne od chmur deszczowych. W zaułku tego przemysłowego miasta, które umierało z powodu groszowych pensji wypłacanych w znacznie bardziej zanieczyszczonych metropoliach Chin, niewielki tłum zebrał się wokół jednego człowieka. Nie był to ani trup na miejscu zbrodni, ani uliczny Szekspir, doskonalący swój warsztat sceniczny, ani nawet kaznodzieja za skromny datek kupczący Jezusem i odkupieniem. Ten człowiek, znany w branży jako szuler, robił wszystko, co w jego mocy, żeby oskubać frajerów w grze zwanej trzy karty.

Naganiacze co jakiś czas wygrywali ustawione zakłady, żeby frajerzy nie tracili nadziei na swój łut szczęścia. Ściana, czyli czujka, była nieco niemrawa. Tak na podstawie ruchów i apatycznych oczu oceniła go kobieta obserwująca grupę z drugiej strony uliczki. Nie znała goryla, który również wchodził w skład szajki kanciarzy, ale uznała, że nie będzie z nim problemu, bo robił wrażenie powolnego fajtłapy. Dwaj naganiacze byli młodzi i energiczni. Jak sugerował tytuł, ich robota polegała na dopilnowaniu, aby stały strumień naiwnych zasiadał do gry, w której nie mieli szans wygrać.

Kobieta podeszła bliżej, patrząc, jak rozentuzjazmowani gapie, w zależności od wygranego lub przegranego zakładu, na przemian klaszczą i wydają przeciągłe okrzyki zawodu. Zaczęła karierę jako wspólniczka jednego z najlepszych szulerów
w kraju. Tamten oszust mógł rozstawić stolik dosłownie w każdym mieście i godzinę później odchodził z co najmniej dwoma kawałkami w kieszeni, a frajerzy nie mieli pojęcia, że padli ofiarą czegoś więcej niż pecha. Ten szuler był znakomity i z ważnego powodu został wyszkolony przez tego samego człowieka co ona. Patrząc doświadczonym okiem, uznała, że stosuje metodę dublowania królowej, którą w krytycznym momencie zastępował kartą leżącą na wierzchu, co było kluczem do wygranej.

Prostym celem gry w trzy karty, jak tej w trzy kubki, od której się wywodzi, jest wskazanie królowej wśród trzech kart, które szuler rozrzuca z oszałamiającą prędkością. Wygrana nie jest możliwa, skoro w chwili wskazywania karty damy nie ma już na stole. Sekundę przed ujawnieniem zwycięskiej figury szuler płynnym ruchem zastępuje królową inną kartą i pokazuje ją zebranym. Ten prosty „szybki numer” pozwala oskubać każdego, od markiza do majtka, dopóki karty są w grze.

Kobieta wsunęła się za kontener na śmieci, nawiązała kontakt wzrokowy
z kimś w tłumie i założyła duże okulary słoneczne. Chwilę później uwagę mężczyzny stojącego na czujce rozproszyła wystrzałowa babka w mikroskopijnej minispódniczce. Dziewczyna pochyliła się wprost przed nim po upuszczone pieniądze, zapewniając mu piękny widok na jędrne pośladki i czerwone stringi, które niewiele robiły, żeby je zakryć. Mężczyzna nie wątpił, że spotkało go niesłychane szczęście. Ale tutaj, jak
w przypadku gry w trzy karty, o szczęściu nie mogło być mowy. Kobieta wcześniej zapłaciła dziewczynie za wykonanie tej sztuczki i dała jej sygnał, zakładając okulary. Ta prosta metoda rozpraszania działa na mężczyzn od czasu gdy kobiety zaczęły nosić ubrania.

Cztery szybkie kroki i kobieta w okularach znalazła się wśród oszustów. Tłum rozstąpił się w jednej chwili, gdy szła pewnym, energicznym krokiem. Oszołomiony czujka tylko bezradnie wlepiał w nią oczy.

- Dobra - warknęła, pokazując legitymację. - Dokumenty.

Długim palcem wskazała szulera, niskiego, pulchnego mężczyznę w średnim wieku z małą czarną bródką, bystrymi zielonymi oczami i najzwinniejszymi rękami
w kraju. Mężczyzna przyjrzał się jej spod daszka baseballówki, powoli sięgnął do kieszeni i wyciągnął portfel.

- W porządku, proszę państwa, przedstawienie skończone - oznajmiła kobieta, odchylając połę żakietu, żeby mogli zobaczyć srebrną odznakę przypiętą do pasa. Wiele osób zaczęło się oddalać. Kobieta, która przerwała grę, miała około trzydziestu pięciu lat. Wysoka i barczysta, miała wąskie biodra, smukłą umięśnioną szyję i długie rude włosy. Nosiła czarne dżinsy, zielony golf i krótką skórzaną kurtkę. Pod prawym okiem miała niewielką czerwonawą bliznę w kształcie haczyka, ale w tej chwili zasłaniały ją okulary. - Koniec zabawy. Zabierać forsę i spływać - poleciła głosem niższym o oktawę.

Zauważyła, że zakłady leżące na stole znikły, w chwili gdy tylko się odezwała. Dokładnie wiedziała, gdzie się podziały. Szuler był dobry, zareagował błyskawicznie i przejął kontrolę nad jedyną rzeczą, jaka miała znaczenie: nad pieniędzmi. Ludzie uciekali, nie myśląc o wykłócaniu się o straconą gotówkę.

Mięśniak z wahaniem zrobił krok w jej stronę, ale zamarł, gdy wbiła w niego oczy.

- Nawet o tym nie myśl. W federalnym pierdlu uwielbiają takich tłuścioszków. - Lubieżnie zmierzyła go wzrokiem od stóp do głów. - Dostaną więcej mięsa niż zwykle.

Gorylowi zadrżały usta, gdy się cofnął i próbował wtopić w ścianę.

Podeszła do niego.

- Ho, ho, wielki chłopcze. Kiedy kazałam spływać, chodziło mi również
o ciebie.

Osiłek spojrzał nerwowo na drugiego mężczyznę, który powiedział:

- Zjeżdżaj. Poszukam cię później.

Po ucieczce mięśniaka kobieta sprawdziła dokumenty szulera, oddała je
z uśmieszkiem i kazała mu stanąć pod murem, żeby go obszukać. Wzięła kartę ze stolika i odwróciła, pokazując mu czarną królową.

- Wygląda na to, że wygrałam.

Szuler spokojnie spojrzał na kartę.

- Odkąd to federalni interesują się nieszkodliwą grą losową?

Odłożyła kartę na stół.

- Dobrze, że ci frajerzy nie mają pojęcia, jak bardzo „losowa” naprawdę jest ta gra. Może powinnam oświecić paru roślejszych facetów, którzy być może wrócą po przegraną forsę i ...